Nell’aria di Istanbul tagliata da sirene e telecamere, Ceylin brucia di rabbia e paura: credeva di avere un alleato, e invece l’“atto d’accusa pufoso” di Pars le suona come un tradimento. “La mia vita è in gioco e lui scrive un’imbastitura?” ringhia, mentre Derya le sussurra che dietro la misura c’è una strategia: niente aggravanti inutili, spazio a un “terzo uomo” e all’attenuante della provocazione. Il dramma si stringe attorno a un’idea semplice e feroce: in tribunale non vince chi urla più forte, ma chi lascia respirare il dubbio. Eppure Ceylin non si lascia sedurre dalla clemenza, la chiama scena, teatro; vuole un processo che laceri, perché solo il sangue sembra abbastanza per lavare l’onta. Intanto, un’altra verità scende come una lama fredda: Pars, il pubblico ministero che deve sostenere quel castello di carte, riceve una diagnosi di epilessia d’assenza. La città domanda: è ancora in grado di reggere il peso? Lui risponde con un sorriso teso: “Prendo la terapia. Lavoro finché sono utile. Se non lo fossi, me ne vado in un minuto.” In un mondo che confonde fragilità e colpa, è il manifesto più coraggioso che potesse stendere sul tavolo.

Intorno, Yekta orchestra la controffensiva come un direttore d’orchestra del caos: urla alla stampa, incalza i cronisti, presenta Ilgaz come l’ex savcı impeccabile che proprio per questo va abbattuto. Il suo bersaglio è un guanto ritrovato sulla scena, sporco di DNA “compatibile” con Ilgaz; il suo sottotesto, una tesi che punge: nessuno è senza macchia, e chi ama può piegare la legge. Ma la trama si sbriciola dove meno se lo aspetta. Le celle telefoniche raccontano una deviazione notturna verso lo studio Tilmen, e la squadra individua una possibile talpa in criminale: Göksu, occhi lucidi e voce rotta, giura di non aver toccato nulla. Dice di aver perso il telefono, di essere rientrata a recuperarlo, di avere un testimone. Le carte, tuttavia, fanno male: i log parlano, le telecamere tacciono al momento giusto, e un capello lungo trovato sull’elenco degli indiziati fa girare lo sguardo verso Niyazi. È qui che Yargı affila la penna: la verità non è un coltello, è un’infiltrazione. Goccia dopo goccia, allenta la malta che tiene insieme persone, reparti, famiglie.

Ilgaz appare davanti al nuovo procuratore Seçkin con la compostezza di un uomo abituato a portare tempeste nel taschino. Ammette l’errore di essere entrato sulla scena del delitto; non sa spiegare il DNA sul guanto; accetta – con quel pudore che lo ha reso leggenda nei corridoi – di essere forse il burattino di una messinscena. La sua forza è un paradosso morale: non si dichiara santo, ma chiede che il dubbio venga pesato con la stessa serietà delle prove. Pars, da parte sua, prova a riprendersi il fascicolo con un colpo di mano istituzionale: “È collegato al mio caso, lo seguo io.” Derya lo costringe alla convivenza professionale, e nel corridoio nasce un’alleanza forzata, accesa come un ferro nel fuoco: due menti brillanti, due etiche che non si toccano, chiamate a camminare nella stessa, strettissima linea tra giustizia e opportunità. Nel frattempo, il presidente di sezione, il celebre giudice che “ti ascolta e poi scrive”, disegna il quadro: si cercano i poliziotti presenti, si ricostruisce la direzione dello sparo, si ricalcola la balistica. La legge, quando vuole, sa ancora essere matematica.

Dall’altra parte del fronte, la guerra di Yekta evolve in campagna totale. Convoca i penalisti, promette di frantumare la leggenda di Ilgaz ripescando ogni sgarro, ogni passaggio “ai limiti” compiuto per amore di Ceylin: l’ingresso in carcere, l’incontro con Engin, la presunta invenzione del “terzo uomo”. La sua logica è un catechismo oscuro: chi ha deviato una volta devierà ancora; chi ha una crepa può essere spezzato. Ma Ceylin, che conosce il prezzo della vendetta meglio di chiunque, vola più alto e più basso nello stesso istante. Trasforma l’ipotesi in ossessione: il traditore interno e il killer potrebbero essere lo stesso; il denaro non è l’unico motore; a volte è l’ego, a volte è la paura. Quando propone di misurare i numeri delle scarpe, di fotografare di nascosto, di incastrare Niyazi con la pazienza di un ragno, Eren le ricorda i confini. Lei li sorride via: “Voi tenetemi, io mi sporgo.” È la dichiarazione d’amore più disperata della puntata, pronunciata senza baci: salvare Ilgaz anche a costo di perdere se stessa.

Alla fine, resta un silenzio denso come pioggia prima del temporale. Il giudice prepara il tensip zaptı, la data dell’udienza è questione di giorni, e il caso si muove come un’orchestra che ha appena accordato gli strumenti. Ceylin si giura di non farsi più trovare impreparata; Ilgaz sceglie la verità anche quando sa che brucia; Pars serra la terapia in tasca e promette di non tremare nel momento del sì o del no; Yekta affila gli editoriali e sogna un’aula trasformata in patibolo. Ma Yargı, ancora una volta, mette il pubblico davanti allo specchio sbagliato nel momento giusto: chi è più pericoloso, chi trucca una prova o chi la addolcisce? E soprattutto, in una città dove le famiglie sono fortezze e prigioni, la giustizia è un verdetto o un cammino? Se anche tu hai trattenuto il respiro con Ceylin e Ilgaz, dillo adesso: condividi le tue teorie, iscriviti per le prossime analisi e porta la tua prova nel nostro “processo del martedì”. Perché qui, quando la verità arriva, non bussa: sfonda la porta.