Nelle puntate de La Promessa in onda il 25 e 26 gennaio, il racconto si fa più cupo, stratificato, emotivamente denso. Basta una domanda, una visita notturna o una proposta fuori tempo per far crollare equilibri che sembravano solidi solo in apparenza. La tenuta è attraversata da un’inquietudine costante, fatta di lutti non elaborati, assenze che pesano più delle presenze e decisioni che nessuno avrebbe voluto prendere, ma che diventano inevitabili. Al centro di questo intreccio drammatico si muovono Catalina e Manuel, due anime ferite che scelgono strade diverse ma ugualmente dolorose: lei resta e dice no, lui parte e non si volta indietro.

La tensione emotiva esplode nella biblioteca, in una scena apparentemente semplice ma carica di significati. Catalina e Martina giocano a domino, ma il gioco è solo un pretesto. Martina incalza, osserva, provoca. Adriano è il nome che pesa nell’aria, quello che Catalina cerca di tenere a distanza con frasi controllate e un tono che vorrebbe essere indifferente. Ma basta una domanda diretta — “Lo ami ancora?” — per far emergere la verità nel modo più eloquente: il silenzio. Catalina non risponde, si irrigidisce, poi si alza e se ne va. In quel gesto c’è tutto: la paura di guardarsi dentro, il rifiuto di affrontare un sentimento che fa ancora male, la consapevolezza che tornare indietro non è più possibile. Il suo non è un atto di codardia, ma una scelta sofferta, maturata nel dolore e nella responsabilità verso i figli che porta in grembo.

Quella stessa notte, la scelta di Catalina prende una forma ancora più netta. Adriano si presenta nella sua stanza, in camicia da notte, con il rischio concreto di uno scandalo. È una visita che nasce dall’urgenza, dal bisogno di dire ciò che è rimasto sospeso troppo a lungo. E lo dice nel modo più drastico: le chiede di sposarlo. Una proposta improvvisa, scomposta, forse disperata. Adriano parla d’amore, di futuro, di sacrifici. Promette di prendersi cura dei bambini, di lavorare duramente, di esserci. Ma Catalina non vacilla. Ascolta, poi rifiuta. Con fermezza, senza esitazioni. Non vuole un matrimonio per riparare il passato né una promessa fatta sull’onda dell’emergenza. Lo manda via, chiedendogli di non tornare più. Adriano se ne va in silenzio, con dignità, lasciando dietro di sé un addio che sa di resa definitiva. La porta che si chiude non è solo quella della stanza, ma quella di una vita che avrebbe potuto essere diversa.

Mentre Catalina affronta il suo dolore restando, Manuel sceglie invece di andare via. Lontano dalla tenuta, in un luogo semplice e protetto, si prepara a partire davvero. Gli anziani che lo hanno accolto lo guardano con affetto e lucidità: sanno che un rifugio può salvare, ma non può diventare una prigione. Manuel è cambiato. Arrivato carico di rabbia e rancore, ora porta con sé una tristezza più calma, trasformata in gratitudine. Parla di Hann come di un dono raro, di un amore che non verrà cancellato dal tempo. Non è guarito, ma ha imparato a non farsi distruggere dal dolore. Il suo addio è silenzioso, privo di grandi gesti, e proprio per questo straziante. Alla Promessa, intanto, la sua assenza diventa una ferita aperta: Alonso teme per lui, pensa alla guerra, al silenzio che dura troppo. Nessuno sa dove sia davvero Manuel, e l’angoscia cresce insieme al senso di impotenza.

Intorno a queste due traiettorie principali, la tenuta ribolle di tensioni e segreti. Tonio è ferito e nascosto, protetto da una rete di bugie che coinvolge Lope, Candela e Teresa, pronti a mentire persino a Simona pur di evitare il peggio. Maria rischia il licenziamento, vittima di un’ingiustizia che riapre vecchie ferite, mentre Petra si mostra inflessibile, quasi disumana nel suo rigore. Leocadia, intanto, consolida la sua posizione con astuzia, trattenendo spazi e tempo come se stesse giocando una partita silenziosa ma decisiva. Tutto a La Promessa sembra parlare di controllo e perdita, di verità taciute e scelte che non possono più essere rimandate. Il rifiuto di Catalina e l’addio di Manuel non sono solo due momenti chiave della trama: sono il simbolo di una storia che sceglie di raccontare il dolore con onestà, senza facili consolazioni, lasciando i personaggi — e il pubblico — sospesi tra ciò che è stato e ciò che non tornerà più.