Nella residenza San Salan, l’aria sembrava più densa del solito, intrisa di un’attesa che sapeva di tempesta imminente. Quando Bujamin fece il suo ingresso, la casa intera trattenne il fiato. L’uomo, rintracciato da Cihan dopo lunghi mesi di silenzio e mistero, appariva provato ma fiero, come se il viaggio non avesse fatto che scolpire nel suo volto la durezza del destino. Portava con sé non solo la stanchezza, ma anche una nuova forza, un’aura di rivalsa che scosse la tranquillità apparente della famiglia Sanalan. Sin dal primo istante, le sue richieste furono un affronto alle regole del decoro. Non volle ristoro modesto né saluti formali: pretendeva un banchetto di carne, servito non in cucina ma nella sala principale, davanti a tutti. Quel gesto fu il preludio di una guerra annunciata. Mentre i servi correvano a preparare il tavolo, gli sguardi dei presenti si incrociavano carichi di sospetto. Nihayet commentava sottovoce la sua impulsività, mentre Hanim, colta alla sprovvista, cercava di nascondere l’imbarazzo. Quando il banchetto ebbe inizio, Bujamin sedette come un re non invitato, e con voce ferma richiamò la moglie al suo fianco, rivendicando il posto che gli era stato negato.

Cihan tentò di parlare con calma, di offrirgli comprensione e rispetto, ma Bujamin non cercava comprensione: cercava rivalsa. Lo accusò di essere cresciuto tra privilegi e agi, di aver avuto un padre da chiamare tale mentre lui era stato lasciato ai margini. Le sue parole tagliavano l’aria come lame. Ogni boccone di carne che divorava sembrava un atto di sfida, un modo per esprimere una fame più profonda, una fame di giustizia e di riconoscimento. Quando Cihan provò a riportare la discussione al motivo reale del loro incontro – il trapianto di rene necessario per salvare Samet Sanalan – Bujamin scosse la testa, gelido. “Non lo do. Niente rene, niente trapianto.” La frase cadde nella sala come un tuono, spegnendo ogni voce. Esat irruppe furioso intimandogli di recarsi subito in ospedale, ma lui rise amaramente: “Cos’altro ordini, figliolo? Io sono vostro fratello, non un servo.” In quell’istante, la gerarchia familiare si spezzò. Gli sguardi si incrociarono tra paura e sgomento: Bujamin non era più l’emarginato, ma l’uomo da cui dipendeva la vita del patriarca.

La tensione raggiunse il culmine quando l’uomo, con calma glaciale, annunciò che avrebbe potuto concedere il suo organo, ma solo a precise condizioni. La sala si fece muta. Nessuno osava parlare. Guardando dritto negli occhi Cihan, dichiarò che avrebbe trattato solo con lui e iniziò a dettare le sue rivendicazioni, una dopo l’altra, come articoli di un contratto. La prima richiesta fu la più simbolica: ottenere subito il cognome Sanalan, quello stesso nome che gli era stato negato per tutta la vita. Non bastava condividere il sangue, doveva essere riconosciuto davanti alla legge, davanti al mondo. Poi volle due stanze al piano superiore, esposte a Oriente, per lui e sua moglie, segno tangibile del nuovo status. Seguì la richiesta di un’auto di lusso modello 2025, simbolo del potere e della rinascita sociale. Ma non finì lì: Bujamin pretese anche una parte del patrimonio di famiglia, la trasformazione della sua presenza in una quota ufficiale dell’impero Sanalan, con contratti, firme e penali. “Le parole volano,” disse con voce dura, “ma la scrittura resta.” Quelle parole caddero come pietre e Cihan comprese che nulla di ciò che accadeva era un capriccio: era un piano, una dichiarazione di guerra silenziosa.

Ogni richiesta era più di un desiderio, era una ferita trasformata in arma. Chiese cinque milioni di euro come versamento immediato, un orologio d’oro per segnare il tempo del suo riscatto e un diamante per sua moglie, simbolo della dignità ritrovata. “La villa non serve che sia intestata a me,” aggiunse con voce ferma. “È già mia, perché appartengo a questo sangue.” Le sue parole lasciarono tutti senza fiato. Il banchetto si era trasformato in un tribunale. Attorno al tavolo, i volti della famiglia erano tesi, incapaci di nascondere la paura. Il destino del patriarca dipendeva ormai dalla firma di un contratto, e ogni minuto di esitazione poteva costare una vita. Esat, costretto dal tempo, sapeva di non avere scelta. Cihan tentava ancora la via della ragione, ma ogni appello scivolava addosso a Bujamin come acqua sulla pietra. L’uomo non voleva solo un risarcimento: voleva una nuova vita, un nome, un posto al centro della storia che lo aveva dimenticato.

Nel silenzio carico di tensione, la consapevolezza colpì tutti come un fulmine: l’impero Sanalan era diventato prigioniero del suo stesso sangue. La scena del banchetto, nata come gesto di ospitalità, era divenuta simbolo del ribaltamento dei ruoli. Bujamin, da escluso, teneva ora in pugno la sorte di tutti. Ogni sua parola pesava come un verdetto. Nihayet, osservando la scena, vedeva in lui il riflesso di antiche colpe, di segreti mai estinti. Cihan, con lo sguardo fisso, capiva che non stava trattando con un fratello, ma con il giudice del loro passato. E mentre il tempo per salvare Samet scivolava via come sabbia tra le dita, una sola certezza rimaneva: quella notte nella casa Sanalan non si decideva soltanto la sopravvivenza di un uomo, ma la riscrittura del potere, del sangue e del destino stesso della famiglia.