Una notte tempestosa avvolge la Turchia come un mantello di cattivi presagi, il vento ulula tra gli alberi spogli e la pioggia martella il fango di una radura isolata, lontana da occhi indiscreti. È qui che, nelle anticipazioni de La Notte Nel Cuore, va in scena uno dei momenti più scioccanti della serie: il presunto omicidio di Halil per mano di Sumru. La donna stringe con mano tremante la pistola rubata dalla villa di Bugnamin, il grilletto ancora caldo, le orecchie che ronzano per l’eco dello sparo che ha squarciato la notte. Davanti a lei, Halil crolla a terra, immobile, mentre il sangue – o ciò che lei è certa di aver visto come sangue – sembra confondersi con la pioggia sulla terra bagnata. Accanto, Nihayet trattiene il fiato: per un istante madre e figlia credono di aver superato un confine da cui non esiste ritorno. Il padre dei figli di Sumru, l’uomo che le ha perseguitate per anni, giace lì senza vita. O almeno così sembra in quel momento carico di terrore e liberazione.

Spinta da un misto di senso di colpa e paradossale lucidità, Sumru prende una decisione che sconvolge ogni regola del melodramma classico: invece di fuggire, corre al commissariato. La vediamo entrare nella stazione di polizia con passo deciso ma volto distrutto, gli agenti alzano lo sguardo stupiti quando dichiara, senza esitazioni, “Ho sparato a Halil, il padre dei miei figli”. La sua confessione cade come una bomba in un ambiente abituato a negazioni e bugie: non è comune che qualcuno si presenti spontaneamente per ammettere un omicidio. Il commissario, scettico ma colpito, ascolta la sua ricostruzione precisa, quasi chirurgica: il luogo isolato, la lite, il colpo, il corpo che cade a terra. Ogni dettaglio è narrato con tale convinzione da rendere impossibile sospettare una messinscena. Eppure, quando scattano i controlli di routine – telefonate agli ospedali, verifica negli obitori, segnalazioni di corpi senza vita o feriti da arma da fuoco – il risultato è sconcertante: nessun Halil, nessun ferito, nessun cadavere. È come se l’uomo fosse svanito nel nulla.

Il climax si sposta allora sul sopralluogo nella radura indicata da Sumru. L’alba è grigia quando la volante arriva sul posto: l’aria odora ancora di pioggia e fango, la stessa che ha accolto il presunto delitto poche ore prima. “È qui”, sussurra Sumru indicando un punto del terreno che a lei appare ancora macchiato di sangue e memoria. Ma agli occhi degli investigatori la scena è inquietantemente pulita: nessuna traccia rossa, nessun segno di colluttazione, nessun corpo. L’auto di Halil non c’è più, come se non fosse mai esistita. Solo un dettaglio sembra darle ragione: nel fango restano chiare le impronte di tre diversi pneumatici. “Sono le tracce della mia macchina, di quella di mia madre Nihayet e di quella di Halil”, esclama, aggrappandosi a quell’unico appiglio oggettivo. Gli agenti, però, cercano la prova regina: il bossolo della pistola. Se c’è stato uno sparo, da qualche parte ci deve essere quel piccolo cilindro di metallo. Ma anche il bossolo è sparito. Nessun segno, nessuna cartuccia, nessuna evidenza fisica. Di fronte a un mistero così fitto, il commissario decide di fermarsi: senza elementi concreti, non può aprire un’indagine. Sumru torna a casa con una verità che nessuno vuole accettare, intrappolata in un paradosso atroce: convinta di essere un’assassina, ma impossibilitata perfino a pagare per il proprio “crimine”.

Parallelamente, mentre la protagonista si dibatte tra colpa e follia, la regia ci svela l’altra metà della verità, quella che lei ignora: Halil non è morto. Il dolore lancinante al braccio lo riporta alla coscienza in quella stessa notte di pioggia. È ferito, stordito, ma vivo. E subito la sua mente, allenata agli inganni, si mette all’opera con una lucidità agghiacciante. Sa che Sumru e Nihayet, terrorizzate, correranno dalla polizia, sa che presto arriveranno pattuglie sul luogo dello sparo. Ma sa anche che lui è ricercato per truffa, che un arresto adesso significherebbe una lunga condanna. Così trasforma la propria ferita in occasione: decide di sfruttare quel colpo per inscenare la propria morte e sparire. Raccoglie il bossolo, cancella con cura le tracce di sangue dal terreno, raggiunge la sua auto ancora parcheggiata lì vicino. Il motore si accende al primo tentativo e comincia la fuga sulle strade secondarie, lontano dai controlli. In quel gesto di pulizia maniacale della scena del crimine c’è tutto il ritratto del personaggio: freddo, calcolatore, capace di manipolare persino un tentato omicidio pur di tornare padrone del proprio destino.

Il risultato è un intreccio narrativo di rara potenza drammatica: da un lato una donna che si autodistrugge, convinta di aver tolto la vita al padre dei suoi figli; dall’altro un uomo che usa quella stessa convinzione per liberarsi della giustizia e dei creditori, lasciando dietro di sé solo fantasmi e domande. Sumru, libera da accuse penali ma prigioniera del suo ricordo, passa le ore a chiedersi se Halil sia vivo, se stia preparando una vendetta, se un giorno riapparirà alla porta per finire ciò che lei ha iniziato. Nihayet è divorata dal rimorso di aver innescato una catena di eventi che non riesce più a controllare. E lo spettatore, sospeso tra la versione soggettiva di Sumru e quella oggettiva della fuga di Halil, si trova davanti a una domanda che domina le prossime puntate di La Notte Nel Cuore: l’uomo che tutti credono morto resterà nell’ombra per sempre, o tornerà a reclamare il suo ruolo di carnefice, trasformando il colpo di pistola di Sumru non in un epilogo, ma nell’inizio di un incubo ancora più grande? Se vuoi, nel prossimo articolo posso concentrarmi proprio su questa ipotesi di ritorno, immaginando scenari di vendetta, ricatto e resa dei conti finale tra Halil, Sumru e Nihayet.