La pioggia sottile del mattino non basta a lavare via l’odore acre della verità che avvolge il palazzo: la morte di İnci Guvan ha spalancato porte che molti avrebbero voluto tenere chiuse, e ogni corridoio è una trincea di sospetti. L’inchiesta avanza tra telefonate anonime e indizi che sembrano incastrare chiunque: Ozan parte all’estero come se fuggisse dal suo stesso passato, qualcuno lancia un falso allarme per mettere alla prova le versioni, mentre la procura rovista nei tabulati e nelle immagini di sorveglianza per ricostruire le ore fatali. La scena dell’interrogatorio è un ring di sguardi gelidi: “Perché hai ucciso İnci?” urla qualcuno; la risposta è un rifiuto che rimbomba, “Non l’ho uccisa”, ma i pezzi trovati – l’hodrka ab bandonata, le impronte, il sangue – costruiscono un mosaico mostruoso che punta il dito verso Çınar. L’accusa non è solo giudiziaria: è una condanna sociale che strattona famiglie e amicizie, smascherando rancori antichi e rivalità nascoste sotto sorrisi di circostanza.

La famiglia si sfalda in pubblico e in privato: padri che implorano fiducia, madri che raccolgono brandelli di dignità, fratelli che si accusano fino a perdere la voce. Il confronto più devastante è quello tra un genitore e il figlio sospettato: parole che bruciano come benzina, richieste di spiegazioni contorte da rabbia e da un amore tradito. “Perché mi hai voltato le spalle?”, urla il padre, e la risposta di Çınar – fatta di ombre e silenzi – fa scattare un burrone di incomprensioni. Entra in scena Ceylin, sorella e avvocato, che sceglie la difesa del fratello in un territorio dove l’empatia si misura in accuse e conti in sospeso. Lei non nega il dolore, ma mette in piedi una strategia: se la verità è un castello, bisogna trovare la falla. Tra i dialoghi al vetriolo e le telefonate intercettate, emergono dettagli inquietanti – una borsa abbandonata con delle pillole, una chiamata all’ultima ora, il tassista con il cartello dell’aquila sul finestrino – piccoli tasselli che fanno tremare le certezze degli accusatori.

La giustizia, però, non è un atto puramente tecnico: è uno specchio che restituisce volti sfigurati dal rimorso. In procura si assiste a manovre, a bluff e confidenze: qualcuno propone di nascondere le pillole in cambio di una verità afferrabile, un patto sudicio che profuma di ricatto. “Non consegnare quelle pillole e io parlerò”, dice una voce tremante, e quel “parlerò” pesa più di un colpo. È qui che il racconto si fa più oscuro: chi protegge chi e perché? C’è chi ha interessi da salvare, chi teme che la caduta di un nome faccia rotolare con sé tutto il resto. Il settimo piano del palazzo diventa la stanza delle rivelazioni sussurrate, dove anche la pietà è governata da calcoli. E mentre la procura incrocia dati e testimonianze, fuori la gente esige sangue, giustizia, o almeno una punizione che dia un ordine a quel caos.

Nessuno però può cancellare il lato umano della tragedia: i rimproveri notturni, le porte sbattute, la giovane voce che implora perdono. Ceylin affronta la famiglia, si sente indicata come traditrice e al tempo stesso come unica ancora; la sorella che difende il fratello viene guardata come una profanatrice di un lutto sacro. Allo stesso tempo, emergono passaggi di vita che spiegano e non giustificano: genitori assenti, risentimenti trasmessi come ereditarie ferite, la scelta di alcuni di barattare dignità per sopravvivere. Una madre ricorda di aver negato cure per mancanza di soldi, un padre confessa di aver taciuto per proteggere il nome; e tutto torna, come un boomerang, sul tavolo dell’aula di giustizia. In quella confessione privata c’è il senso di una comunità che ha perso, forse da tempo, la possibilità di parlare davvero.

E la verità? Si annida nelle pieghe più impensate: in un tassista che ricorda un adesivo, in una borsa dimenticata, in una chiamata che non è stata fatta a caso. La polizia scava, i cani fiutano, il terreno restituisce indizi che una volta sepolti avrebbero dovuto restare muti. Ma il finale di questo capitolo non chiude nulla: lascia un corridoio illuminato a metà, una stanza vuota e l’eco di una voce che promette vendetta o pace, a seconda di chi saprà interpretare il silenzio. Nel frattempo il paese guarda, giudica e aspetta: chi pagherà per la vita spezzata di İnci? Chi avrà il coraggio di accettare che i colpevoli, a volte, non sono solo chi è davanti al giudice ma anche chi ha taciuto prima che la tempesta iniziasse? Il processo è appena cominciato, e la porta che si chiude sul palco della vicenda promette altri sussurri, altri segreti, e forse – chissà – un’ultima resa dei conti.