Il commissariato, luogo che dovrebbe incarnare ordine e protezione, si trasforma improvvisamente nel teatro di una delle scene più violente e disturbanti di La forza di una donna. Le anticipazioni parlano chiaro: non si tratta solo della scomparsa di un bambino, ma del crollo emotivo di una madre messa alla gogna nel momento più fragile della sua vita. Ceida entra in quella stanza con il volto segnato dal pianto, il trucco colato e il respiro spezzato dall’angoscia. Ogni passo sul pavimento freddo risuona come una condanna, ogni secondo senza notizie di Arda è una ferita che si riapre. La sua voce trema mentre implora aiuto, mentre chiede alle forze dell’ordine di fare qualcosa, qualsiasi cosa, per ritrovare suo figlio sparito nel nulla. Ma l’aria che la circonda non porta conforto: è densa di giudizio, di lentezza burocratica, di un’ostilità silenziosa che la fa sentire già colpevole.

Ceida cerca di spiegare ciò che è successo, racconta del camion, di un gioco finito male, di un attimo di distrazione che si è trasformato in incubo. Le parole le escono confuse, strozzate dal pianto, mentre dall’altra parte del bancone le dita digitano lentamente su una tastiera, con una calma che la manda fuori di sé. Accanto a lei c’è Emre, pallido, immobile, incapace di trovare le parole giuste. Il tempo sembra fermarsi in una bolla di angoscia, finché la porta automatica del commissariato si apre di nuovo. Non entrano altri agenti. Entra lei. La madre di Emre. La nonna di Arda. La sua presenza è un presagio di tempesta: il suo sguardo non si posa sull’ambiente, ignora le divise, ignora le regole. È fisso su Ceida, carico di odio puro. I suoi passi veloci coprono ogni altro rumore, annunciando un inferno imminente.

Emre capisce subito che qualcosa di terribile sta per accadere. Prova a fermare la madre, alza una mano, tenta di frapporsi tra lei e Ceida. Ma la donna lo scansa con una forza sorprendente, spinta da una rabbia che nasce dalla paura e si trasforma in violenza cieca. Non ci sono più freni, non c’è più controllo. La nonna di Arda esplode davanti a tutti, proprio lì, nel luogo che dovrebbe garantire sicurezza. Le parole arrivano insieme ai colpi. “Sei una madre indegna”, urla, mentre la borsa si alza e si abbatte sulla spalla di Ceida. Poi arrivano le mani: afferrano, spingono, colpiscono. Uno schiaffo secco rimbomba tra le pareti del commissariato, lasciando tutti paralizzati. Ceida non reagisce. Non si difende. Resta immobile, come se sentisse di meritare quella punizione, come se il dolore fisico fosse nulla rispetto a quello che le sta divorando l’anima.

La scena diventa insostenibile. Ceida cade a terra, si rannicchia sul pavimento freddo, cercando di proteggersi il volto mentre le urla continuano a pioverle addosso come pietre. “Dove hai messo mio nipote? Cosa gli hai fatto? È colpa tua.” Frasi che penetrano nella sua mente più a fondo di qualsiasi colpo. Gli agenti intervengono, Emre riesce finalmente a trascinare via la madre, che continua a scalciare e inveire, con il volto paonazzo e le vene del collo gonfie d’odio. Intorno, la gente osserva scioccata, incapace di comprendere come una tragedia familiare possa degenerare in un’aggressione così brutale sotto gli occhi dello Stato. Il silenzio che segue è irreale, rotto solo dai singhiozzi di Ceida e dal respiro affannoso della donna che l’ha appena distrutta.

Ed è proprio in quel silenzio che emerge la vera forza di Ceida. Si rialza lentamente, il volto segnato dalle percosse, rosso e gonfio, ma con gli occhi asciutti, vitrei. Il dolore fisico non le importa, la vergogna pubblica non conta più. Si avvicina di nuovo al bancone e, con voce tremante ma ferma, pronuncia una sola richiesta: “Trovate mio figlio. Vi prego, trovate Arda”. È un momento devastante, che ribalta ogni giudizio. Ceida, trattata come una criminale, dimostra un istinto materno più forte di qualsiasi umiliazione. La denuncia viene finalmente formalizzata, le volanti partono, ma l’atmosfera resta irrespirabile. Emre porta via sua madre, mentre Ceida rimane sola, seduta sui gradini di cemento, a fissare il buio della notte che ha inghiottito suo figlio. Un’immagine che chiude uno dei capitoli più crudeli di La forza di una donna, lasciando una domanda sospesa: il dolore può mai giustificare la violenza, o questa aggressione segnerà per sempre una frattura impossibile da sanare?